LA MÁSCARA DE LA MUERTE ROJA (E.A.Poe): RELATO Y DISCUSIÓN

LA MÁSCARA DE LA MUERTE ROJA (E.A.Poe): RELATO Y DISCUSIÓN

Poe es una de las figuras brillan con luz propia dentro de la historia de la literatura. Adoptado, noctámbulo, víctima de frecuentes obsesiones, bebedor, obsesionado con el reconocimiento ajeno, bipolar, a los veintisiete se casó con su prima de trece años, intentó que su medio de vida fuera la escritura en una época en la que no existían derechos sobre la propiedad intelectual ni el copyright. Vivió con pasión, convencido hasta casi el final de que las estrecheces económicas serían pasajeras, y el alcoholismo superable; y murió joven, en circunstancias inciertas. Él mismo dejó escrito: “Mi vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de la soledad, mofa de las cosas de este mundo; un honesto deseo de futuro” Pero si Poe brilla no es por su vida azarosa y llena de altibajos, sino por su obra y su legado.

Pocos escritores, quizás ninguno, habrán influido tanto como él en la producción literaria posterior a su tiempo. Lo podemos encontrar en las líneas de escritores tan dispares como Lovecraft (las atmósferas opresivas, los inimaginables y no imaginados peligros de sus cuentos ya están anticipados en algunos de los de Poe), Julio Verne (que escribió una secuela a “La narración de Arthur Gordon Pym”) o Borges (admirador confeso, consideraba que Poe y Whitmann habían dado forma a la literatura moderna) Quizás, por la naturaleza de sus obras, cuentos cortos en su mayoría, la conexión sea más patente en autores que hayan cultivado el cuento o la novela corta como género narrativo. No obstante, algunos críticos extienden su influencia a escritores aparentemente tan lejanos como Dostoievski (muchos de los personajes de Poe viven agobiados por la culpa y el remordimiento… Raskolnikov también) o Nabokov (otro rendido admirador)

Un poquito de literatura nunca viene mal…

Parece que nos hemos olvidado un poquito de la literatura… No me extraña, con tanta NBA, tanto fútbol, tanto tenis, tanto estreno de cine… es lógico que no hayamos tenido tiempo de discutir sobre los libros que más nos han gustado últimamente, sobre próximas publicaciones, sobre pasadas lecturas o sobre literatura en general…

Pues bien, como simple excusa para tratar todos estos temas, os voy a pasar una lista de los últimos libros que me he leído, con las impresiones que de ellos he podido tener; de mi lectura actual, y de las que tengo pendientes, como punto de partida, ya digo, para que vosotros intervengáis y aportéis lo que os venga en gana… Y a ver si así podemos discutir un poquito sobre literatura, y dejarnos ya de tanta NBA (Uni, es broma, no te me enfades).

¿La otra muerte de Federico García Lorca?

La versión oficial de la muerte de Federico García Lorca nos dice que fue fusilado en algún lugar de la carretera que une Vízmar y Alfacar (Granada) en agosto de 1936 a manos de los sublevados en el levantamiento militar que tuvo lugar en Marruecos el 17 de julio del mismo año, y que dio lugar, como todos sabemos, a la Guerra Civil Española. Las razones de ese fusilamiento parecen claras: aunque Federico García Lorca detestaba la política partidaria y resistió la presión de sus amigos para que se hiciera miembro del Partido Comunista, era conocido como liberal y sufrió con frecuencia las arremetidas de los conservadores por sus amistades, y sus numerosas declaraciones sobre la injusticia social le convirtieron en un personaje antipático e incómodo para la derecha. Tampoco ayudaba, por supuesto, su conocida condición de homosexual.

Esto, sin profundizar mucho, es lo que dice la versión oficial… Pero, ¿qué hubiera pasado si Lorca hubiera sobrevivido a este fusilamiento? Hace algunos años ya, tuve un profesor en la Facultad de Filología que nos contó una historia asombrosa, de la que ninguno de los alumnos que le escuchábamos había oído hablar jamás, y que trataba sobre la ‘otra’ muerte del poeta Federico García Lorca.

Sí, García Lorca. Ese grandísimo poeta que nació en  Fuente Vaqueros (Granada) y que estudió en Madrid en la Residencia de Estudiantes, donde compartió clases con un genio tímido y callado que se llamaba Salvador Dalí, y con un turolense de fuerte carácter, futuro boxeador, que se llamaba Luis Buñuel. Ese gran poeta que conoció a José Moreno Villa, Emilio Prados, Pedro Salinas, Pepín Bello, etc… Ese gran poeta que fue reconocido con el paso del tiempo como el más grande que había en España, y que presumía de serlo con esos aires de señorito andaluz que siempre le acompañaron. Ese gran poeta que miraba por encima del hombro a Miguel Hernández por considerarlo poco más o menos que un pueblerino. Ese gran poeta que ha sido una de las almas más sensibles que ha dado este país y que nos ha dejado algunas de las mejores obras de nuestras literatura.. Pues bien, ese gran poeta no murió fusilado al amanecer de un día de agosto de 1936.  

librofórum

creo entrada nueva para que aparezca en primera plana y os animéis los más que sea posible. la idea es proponer un librito corto, un cuento, una novelita, cualquier cosa de fácil digestión, y comentarlo tras un plazo prudencial teniendo en cuenta que hay gente que anda muy liada. y para empezar, propongo el mandarín, de eça de queiroz, que me han recomendado el otro día. )(con esto hago una excepción, algunos sabrán por qué). hay por ahí un enlace que da acceso a este cuento:

http://66.240.239.19/1/8/4/18419.ZIP

espero que lo disfrutéis. (siento algo de presión por la responsabilidad de proponer yo el título…)

literatura

vale lo mismo que en las otras dos. ala, ala, a rajar.